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满城秋色，满目相思

作者：鸢尾花

一

风从高楼峡谷间涌来，带着第一片落叶的讯息。我站在十字路口，看信号灯由绿转红，像一盏缓慢的烛火，替季节翻页。车轮碾过的落叶，发出低低的“嚓——”声，像岁月在提醒我：又一圈年轮已合拢。 

忽想起苏轼《赤壁赋》中的诗句：“哀吾生之须臾，羡长江之无穷。”

此刻的我，便是须臾里的一粒微尘，被风扬起，又被风放下。

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二

人行道上，金黄与赭红交错，像谁不小心打翻了调色盘。拾起一枚叶子，看叶脉清晰得如同掌纹，又像时间的河流在指尖分叉。它曾在盛夏高举阳光，如今却甘愿伏身尘土。 

庄子言：“其作始也简，其将毕也巨。”

一片叶子的伟大，正在于它懂得谢幕也懂得低眉。于是，我把捡拾的落叶夹进书页里，不为一枚标本，只为在合拢的纸页间留一条缝隙，让风继续吹，让时间继续走。 

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三

拐进熟悉的小巷，梧桐把天空剪成碎瓷。咖啡馆门口的风铃叮当，像一句久违的问候。点一杯美式咖啡，苦味先至，继而回甘。

窗边的位置依旧，对面却缺了他。去年此时，他曾把方糖排成小小的塔，笑着说：“甜要慢慢加，日子要慢慢过。”

如今塔已坍塌，糖渍早被抹布擦净，只剩下杯壁一圈褐色的痕，像不肯淡去的思念。 

王维有诗云：“君自故乡来，应知故乡事。”

可是我的故乡不在远方，却在与你对视的刹那。那刹那已远，于是，故乡成诗，诗又成尘。 

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四

广场上，白鸽忽然起飞，翅膀拍打空气的声音像雨点落在锡箔。教堂里钟声随后而来，一声、两声……七声，把午后切成均匀的段落。

我抬头仰望钟楼，指针不慌不忙，像两位古稀的禅师，对坐千年，只说了一句：“当下即永恒。”

原来“过去心不可得，现在心不可得，未来心不可得。”

不可得，却仍在此刻听见钟声，仍在此刻看见鸽群掠过秋天的蔚蓝。 

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五

路过商场的时候，落地窗的玻璃映出我的影子：风衣、长发、一截耳机线，背后是金箔般的阳光。我停步，与自己对视，像与一位多年未见的故人。 

他问我：“可曾忘了什么？”

我答：“忘了问你一声珍重。”

他笑了，眼角的细纹像落叶的脉络。原来，遗忘也是一种慈悲——让该走的走，让该来的来。 

六

傍晚，天边铺开了一幅长卷：淡青、玫瑰灰、橘红依次晕开，像一个人的情绪在宣纸上蔓延。红绿灯路口涌出的人潮，各自揣着沉默的火焰，奔赴各自的夜晚。

我走在其中，耳机里恰好放到《平沙落雁》。古琴声悠远，像有人在云端抚弦，也像琴声把雁声、风声、心声一并收入指尖。

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七

华灯初上，满城光晕像碎银子一般落在水里。我站在天桥的中央，看车灯织出流动的星河。一片叶子忽从高处旋转而下，擦过我的肩膀，落在脚边。 

弯腰拾起，叶柄仍带温度，如同一句刚出口的再见。

此刻，没有古池，没有青蛙，只有车流如水，只有我，是水里一粒安静的石头。 

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八

钥匙插入锁孔，“咔哒”一声，像岁月合上了扉页。

屋内没开灯，月光先涌进来，在地板上铺成一条银白的小径。我沿着它走过去，像踩在一条归乡的河。 

书桌上的日历停在九月三十日，空白处有一行小字：

“满城的秋色，不及你眉间的一点温柔。”

我拿起笔，在旁边续写了一句：

“而你眉间的温柔，早已化作满城秋风。” 

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九

点一支蜡烛，把那片叶子轻轻地放在灯下，虔诚如礼佛。光透过叶脉一点点舒展，一盏小小的烛火，照着未说出口的思念。

《心经》云：“色不异空，空不异色。”

叶子是色，思念是空；秋色是色，光阴是空。 

我在色与空之间坐下，听见风掠过窗棂，像一声极轻的叹息，也像极轻的欢喜。

原来，相思不必相见；

原来，放下未必忘记；

原来，满城秋色不过一句：

“你在此处，我便心安。” 

灯芯微颤，影子在墙上摇晃，像一片正在落地的叶，又像一朵即将盛开的莲。我合掌，向秋，向风，向所有远去又归来的自己，轻声道一句：

“愿你在此刻，得大智，得闲，也得心安和大自在。”

从此后，一心向暖。

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